За пустым столом.

Ты сидишь за пустым столом.
Раскладываешь.
Слева - пачка сигарет. Полная.
Справа - пепельница. Еще чистая.
Вымытая до скрипа нервными руками.
Между ними - пистолет.
Оцениваешь долго и вдумчиво.
Чувствуешь фальшивую ноту,
Но не понимаешь где...
Гладишь ствол. Передвигаешь...
Идеальная композиция...
Вспоминаешь.
Мучительно, ярко.
Давишься криком,
Сглатываешь вязкую боль.
Сигареты, пистолет, пепельница...
Простой алгоритм.
Разум цепляется за него.
Выдергивает из потока эмоций,
Задыхающегося, мокрого
От слез и пота.
Моргаешь, фокусируешь взгляд,
Дышишь.
Достаешь последнюю свою
Сигарету...
Понимаешь наконец.
То ли плачешь, то ли рычишь,
То ли смеешься навзрыд...
Прикурить - нечем...

Утыкаешься в ладони
Мокрым лицом,
Кроша бесполезный табак...
Зажигалка спасла твою
Жизнь.
Сегодня. И кажется, навсегда.